unheiliger Einfluß auf Sie. Es würde Mark Tapley in einen Ibsen-Mann verwandeln.
Doch kann man nicht weg davon bekommen."
"Es hält interessante Verstande und interessante Gesichter."
"Machte Persien nicht?"
"Lethargie wohnt dort und in allen Östlichen Ländern."
"Haben Sie Ihre Entscheidung getroffen, die Ruhe von Ihren Tagen im Nebel auszugeben?"
"Nr. Tatsächlich, nur zu-Tag ich erwarb einen Campo Santo mit Zypressenbäumen, in
welcher ich beabsichtige, eine Heimat für keine von Romanze, die sich immer noch aufhält, sterbend zu machen
innerhalb mir."
Er sprach mit einer Art von wehmütigem whimsicality. Carey starrte ihn schwer an.
"Ein Campo Santo ist ein Platz für die Toten."
"Warum nicht für das Sterben? Brauchen sie keinen heiligen Boden sehr als es?"
"Und wo ist dieser heilige Boden von Ihnen?"
Herr Donald stand von seinem Stuhl auf, ging zum Büro hinüber, öffnete ein
Schublade, und machte ein großes Foto, das um ein Stück davon gerollt wurde, daraus
Holz, das er zu Carey gab, der es schnell auf seinen Knien ausbreitete.
"Das ist es."
"Sage ich, Herr Donald, es macht d'you etwas aus mein Bitten um einen Whisky und eine Limo?"
"Ich bitte um Ihre Verzeihung."
Er berührte hastig eine Glocke und bestellte es. Inzwischen untersuchte Carey das
Foto.
"Was halten Sie davon?" Herr Donald fragte.
"Nun, Italien offensichtlich."
"Ja, und ein konventioneller Teil von Italien."
"Maggiore?"
"Nein, Como."
"Der Spielplatz des Flitterwochen-Ehepaares."
"Nicht, wo mein Campo Santo ist. Sie gehen zu Cadenabbia, Bellagio, Villa,
D'Este manchmal."
"Ich sehe die Faszination. Aber es sieht geplagt aus. Haben Sie es gekauft?"
"Ja. Die Sache wurde zu-Tag arrangiert."
Das Foto zeigte ein großes, langes Haus, oder eher teilten sich zwei Häuser
neben einer Piazza mit schlanken Säulen. Im Vordergrund war Wasser. Durch
die Bögen des Piazzawassers waren auch sichtbar, eine Kaskade, die darin fällt, das
schwarze Kluft einer Gebirgsfelsschluchtdunkelheit mit der Nacht von Zypressen. Zu das
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