"Emilio, wir sollten zwei schöne Frauen mit uns gebracht haben,
zu-Nacht. Das, was ist der Mond und das Meer zu Männern draußen schön,
Frauen?"
"Und das Fischen?" sagte Artois.
"Zum Teufel mit dem Fischen" antwortete der junge Mann. "Ecco! Unser
das Abendessen ist bereit, mit Dank für die Madonna!"
Sie setzten sich hin, einer auf jeder Seite des kleinen Tisches, mit einem Rauchen,
Lampe zwischen ihnen.
"Ich habe vino bianco bestellt", sagte, daß der Marchesino, der beruhigt, sah,
sentimental. "Cameriere nimmt die Lampe weg. Setzen Sie es auf den nächsten Tisch.
Va bene. Wir werden 'zuppa di Pesce's, gamberi und Kalbfleisch haben
Schnitzel. Der Wein ist Capri. Jetzt dann" fügte er hinzu, mit abrupter Gewalt
und der gröbste vorstellbare Neapolitan-Akzent, "wenn Sie Mit-Spiel
'Santas Lucia's, 'Napoli Bella's, oder 'Einzigen Mio's, in dem Sie mein Messer haben werden,
Sie. Ich bin kein Inglese. Ich bin ein Neapolitan. Erinnern Sie sich daran!"
Er bewies es mit einer Schnur von Gossenwörtern und Schwüren bei dem das
Musiker lächelten vor Vergnügen. Dann, das Verwandeln wieder in Artois, ihn,
fortgesetzt:
"Wenn man ihnen nicht sagt, glauben sie, daß einer ein Schwachsinniger ist. Emilio caro,
lieben Sie nicht, den Mond mit einem schönen Mädchen zu sehen?"
Seine neugierige Annahme, daß Artois und er Zeitgenossen waren, weil
sie waren Freunde, und seine anscheinend absolute Blindheit zur Tatsache,
daß ein Mann von sechzig und ein Mann von vierundzwanzig dazu kaum wahrscheinlich sind,
betreffen Sie das andere Geschlecht mit einer genau ähnlichen Begeisterung immer
heimlich unterhalten der Romanschriftsteller, der es zu seinem Geschäft damit machte,
friend, der gefällig war, und der selten, wenn je, zeigte sich
gebieterisch, oder enthüllte jeden Teil seines wirklichen inneren Selbst.
"Ma si!" er antwortete; "die Nacht und der Mond werden für Liebe gemacht."
"Alles wird für Liebe gemacht", gab den Marchesino zurück. "Nehmen Sie Fülle
von durchnäßtem Brot, Emilio. Sie kennen, wie dieser zuppa hier zu machen ist.
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