Intelligenz, ihre Begeisterung, ihre Ernsthaftigkeit und ihre Energie, durch das
Leidenschaft, die in ihr war, das große Herz, die Macht des Gefühles, das
Macht von criticising und das Inspirieren von noch einem, das sie frei gezeigt hatte,
zu ihm hatte Artois geglaubt, wie er ihr einmal in London gesagt hatte,--
daß sie Künstlerin sein könnte, aber das sie vorzog, einfach zu sein ein
Frau. Aber er fand, daß es nicht war, damit. Hermione hatte das eigene Geschenk nicht
vom Schriftsteller. Sie konnte sich fühlen, aber sie konnte nicht arrangieren. Sie könnte
erkennen Sie, aber sie konnte nicht freilegen. Eine Flut der Wörter kam zu ihr, aber
nicht das unvermeidliche Wort. Sie konnte diesen exquisiten Sprung nicht davon nehmen
das Bekannte als das Unbekannte, von dem Genie mit der Sicherheit nehmen kann,
das Niederlassen auf festem Boden. Kurzum, sie wurde nicht gebildet und stattete dazu aus
seien Sie Künstler. Über solchen Sachen Artois kannte nur, wie aufrichtig zu sein ist.
Er war mit seinem Freund aufrichtig, und sie dankte ihm für das Sein damit.
Ein mögliches Leben wurde von Hermione genommen, das Leben des Künstlers der
Leben im Leben der Arbeit.
Dort das Leben darin geblieben, kommen Sie ab.
Zu-Tag wußte Artois von Hermione's eigenen Lippen, die sie nicht leben konnte,
vollständig in ihrem Kind, und er fühlte, daß er blind gewesen war, wie Männer sind,
oft Jalousie über Frauen, ist blind, weil sie heimlich egoistisch sind.
Der Mann lebt für sich, aber er denkt es natürlich, sogar
unverwechselbar fraulich, daß Frauen für andere, für ihn, leben sollten, für
irgendein anderer Mann, für ihre Kinder. Welcher Mann findet sein Leben in seines
Kind? Aber die Frau, sie sollte bestimmt dazu, und ohne Schwierigkeit.
Hermione war aufrichtiger zu-Tag gewesen, und Artois wußte seine Blindheit, und
wußte seine geheime Selbstsüchtigkeit.
Das Graue hob über Neapel ein kleines, die entfernte schattige Form von
Vesuvius war schicklich klarer, fester in Umriß. Aber der Bootsverleiher
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