Meilen lang.
Sie können nie Ihre Reise auf diesem Fluß von Stygian vergessen
Dunkelheit. Mit Öllaternen, die ausstrahlen, aber ein schwaches Flackern
brennen Sie, Sie sehen ghostlike-Figuren, Kobolde und grimmige Höhlenmonster
dieser Webstuhl vor Ihnen; Ihre Phantasie bevölkert diese
unterirdische Hallen und ihr titanisches Mauerwerk mit phantastisch
Formen seiner eigenen Schaffung. Bei dieser Stelle diese Linien von Poe
werden Sie vielleicht durch Ihren Kopf schießen:
Neben einer Strecke verdecken Sie und einsam,
Von kranken Engeln geplagt nur,
Wo der Eidalon, nannte Nacht
Auf einem schwarzen Thron herrscht gerade;
Ich habe diese Länder erreicht, aber neu
Von einem äußerst dämmerigen Thule,
Von einer wilden, seltsamen Ritze erhaben,
Aus Raum und aus Zeit.
Wenn Sie laut sprechen, haben Ihre Wörter einen seltsamen Grabes Laut
das hallt weit wider und rückt durch die geräumigen Hallen und die Avenuen näher
das macht allem unheimlicheren das schwarze Leichentuch des Rätsels. Als
Sie gehen zuerst auf diesen Strom tintenbeschmierter Schwärze auf Ihre Reise hinein
Sie werden von der schrecklichen Dunkelheit entsetzt, und die Stille damit
intensiv ist bei Mitternacht wie das irgendeines gewaltigen urzeitlichen Waldes.
Die Decke ist bei man Stelle so niedrig, Sie können es damit berühren Ihr
Hände. Mit Stein über und beiderseits Sie und Wassers
unter, glauben Sie, daß Sie eine schwache Vorstellung von Hades haben. Sie
hören Sie keinen Klang aber das sanfte Spritzen des Wassers, das dadurch geschlagen wird, das
Ruder oder die arbeiteten und schnelle Atmung von den ängstlicheren
von Ihrer Partei.
Plötzlich hält Ihr Boot, und der Führer äußert einige Laute
am Maßstab niedrig anfangend und laufend höher, wenn, siehe! das
ganze unterirdische Höhle scheint, füllte sich mit Feenzungen und
wird mit weicheren, lieberen Lauten melodiös, bis sie ersterben,
unter jenen Avenuen, wie die Musik hörte nur ins Reich davon
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