"Glauben Sie nicht, daß Sie genug für eine Nacht gesagt haben?" sie fragte, in ein
ruhige Stimme enttäuschte durch das böse Funkeln von ihren Augen, der Ohnmacht,
unbezwingbares Zittern ihrer Lippen. "Sie glauben, daß ich das hören will,
es ist nur Konvention und unsere Nachbarn, der Sie mit mir behält? Sie haben
kein Recht, zu bestehen, daß Ihr horridness wahr von mir auch ist. ICH, ICH,
können Sie Musik hören, wenn Sie mich ließen." Sie ging auf dem Kleinen unter
polsterte Bank vor ihrer Frisierkommode, wo ihre Jugendlichkeit nahm,
auf einem stechenden Aspekt des Elendes. Fannys Erklärung, nicht weit weg von
Tränen, die sie war, ebenso wie sie immer gewesen war, wurden bewundernswert dadurch aufrechterhalten
ihre attraktive Gegenwart.
Die Zartheit, die er zugegeben hatte, nahm durch eine aufmerksame Ungeduld ab und
der Sinn für seiend völlig eigensinnig gewesen mißverstand, trug ihn
nach ihr. Er nahm Fanny, mit ihrem Gesicht überanstrengte weg von ihm, in
seine Arme. "Seien Sie kein Idiot", er bettelte sanft; "Sie sollten benutzt werden,
zu meinem Reden inzwischen. Mich darauf gehen, kann es zu nichts, ihr, kommen"
versteift in seiner Umarmung:
"Was meinen Sie dadurch?"
"Nichts, nichts", er antwortete in Kürze und ließ sie frei; "wo ist alles
diese Sicherheit, die Sie mir versicherten? Wenn Sie wie es weitergehen, werde ich nie
seien Sie fähig, Ihnen meine Gedanken zu erzählen, besprechen Sie Probleme mit Ihnen; und es
scheint zu mir, der sehr notwendig bin."
"Es ist kürzlich gewesen", sie sprach in einer metallischen Stimme; "nichts sättigt
Sie keine mehr; und ich nehme an, daß ich zu Ihnen bereit gewesen sein sollte, haben Sie Meinung
Sachen zu mir auch. Aber ich bin nicht; Sie könnten sogar finden, daß ich nicht bin, das
Idiot Sie Verdächtiger."
"Ich gab Ihnen eine Chance sich zu erweisen, daß", er wies darauf hin.
"Jetzt haben Sie die tödliche Wahrheit entdeckt, die Sie sich mehr bewahren können,
bemühen Sie sich in der Zukunft." Sie wechselte mit Nachdruck von einem Licht daneben
|