zeichnete näher.
"Ich bin Venetianisch, sagten Sie. Ich bin im Stute morto fest. Ich werde auf dem Meer gebaut-
Unkraut. Aber von mir werden Sie nicht gehen. Sie kamen über die Berge dafür."
Der Mann seufzte. Irgendeine äußerst Vorstellung des Lebens schien sich zu umreißen,
auf den weißlichen Mauern vom Cimeterio, einer Frage des Geschlechtes. Der Mann ginge
das Befragen von Visionen. Die Frau wurde um einen gehalten.
"Caspar Severance wird seinen Weg finden und Ihr Spiel für Sie, sie, spielen"
ging auf coaxingly. "Aber dieses", ihre Augen waren in der Nähe von ihm, "_this_ ist einen Moment
von Leben. Sie haben gewählt. Es gibt kein Bergwerk und Ihr."
Einer um einer der campaniles von Venedig zeichnete sich ab, dunkle Pfeiler im weißen Himmel.
Und überall um zu Mestre und Treviso und Torcello; zu San Pietro di
Castello und die grimmigen Mauern des Arsenals, die Stute morto hob sich sachte
und seufzte.
CHICAGO, Januar 1897.
DER PREIS DER ROMANZE
Sie bezahlten den Preis ihrer Romanze, und die Frage war ob
sie würden es fröhlich bezahlen. Sie waren ein paar Jahre verheiratet worden, und
das erste Rauschen der Aufregung über ihrer Leidenschaft und den stolpern-Blöcken
es hatte sich getroffen, wurde schwächer. Wenn er, ein ungeprüfter junger Anwalt und delikat
Dilettant hatte sie geheiratet, sie war eine Fräulein Benton, von St. Louis, "Nichte von
Oliphant der eigenartiger alter Kerl, der sein Geld im Tabakvertrauen verdiente,,"
und also mit keinem Ende von Aussichten. Edward waren ein angenehme genug gewesen
Kerl, und Oliphant hatte sich nicht widersetzt sein Faulenzen bei einem Urlaub weg
das alte Haus bei Quogue. Die Ehe mit seiner Nichte, dem einen übrigen Mitglied,
von seiner Familie, die den Pfad spazierenführte, der ihm gefiel, war eine andere Sache. Sie
gehabte viel Warnung. Er hatte seinen einzigen Sohn als ein Bettler nicht treibend geschickt
weil er einen kleinen Landcousin geheiratet hatte? Er konnte nichts ausmachen
von Edward außer es war er nach Unternehmen nicht scharf, lungerte sehr herum, rauchte
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