um sie zu idealisieren. Diesen ganzen Sommer hatte sie den launischen jungen Künstler angesehen
mit einem scharfen Interesse brachte er das frische Leben unter ihre Fläche herein
Umgebungen. Seine Schwimmfähigkeit jubelte ihre gewohnte Depression zu; sein Eifer
und Liebe zu Leben brachte ihr Blut dazu, schneller zu fließen, aus Sympathie; und
seine intellektuelle Wachsamkeit verwirrte und faszinierte sie. Sie war still
scheuen Sie bei fünfunddreißig, und wirklich sehr ängstlich und entschuldigend für sie
commonplaceness; aber zu Zeiten die rebellische Bitterkeit beim Boden von
ihr Herz würde in eine brüske oder kühne Rede hervor springen. Sie war still
fähig dazu, Überraschung zu leisten.
"Werde ich die Inspiration nicht verderben?" sie riskierte, nach einer langen Ruhe.
"Stören Sie die Inspiration!" stöhnte Clayton. "Ich wünsche, daß ich Schmied bin, oder
ein Seemann oder etwas ehrliches. Ich fühle mich wie ein Heuchler. Ich habe angefangen
mit einem Tempo, auf dem ich nicht bleiben kann!"
Fräulein Marston-Filz komplimentierte durch diese offensichtliche Zuversicht. Wenn sie gehabt hätte,
erfahren Sie in dieser Art von Natur, sie hätte verstanden wie
gleichgültiger Clayton war persönlich zu ihr. Er hätte die Gleichen gemacht
Geständnis zu den Vögeln, wenn sie die Gleichen zufällig produziert hätten,
Reizen in seinem Verstand.
"Sie alle sagen, daß Ihre Arbeit so glänzend ist", sagte sie, soothingly.
"Donnern Sie!" er äußerte sich. "Ich wünsche, daß sie nichts Art sagen würden, und
angenehm und billig. Bei College lobten sie meine Strophen und die Theater
Stola meine Musik für das Puddingspiel, und die Mädchen kicherten hinüber mein
Skizzen. Und jetzt bei sechsundzwanzig weiß ich nicht, ob ich fiedeln will,,
oder ein Epos, oder zu modellieren, oder zu malen, zu schreiben. Ich bin ein Opfer davon jedes
künstlerischer Impuls."
"Ich weiß, was Sie machen sollten", sagte sie, weise, als sie gereicht hatten, ein
schattige Stelle und kühlte sich ab.
"Rauch?" fragte Clayton fragend ab.
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