nie hatte er sie zu müde für einen Schmuck von Schönheit mühsam gesehen in
ein hundert schwierige Konventionen. Sie war, auch, eine ununterbrochene Quelle von
Unterhaltung, sogar als seine Frau hörte sie nie auf, ein Schauspiel zu sein; seines
das Bewußtsein von ihr als ein Sein draußen beharrte sich.
"Ich muß hinuntergehen und dort sehen, wo unsere Sachen sind", sagte er und erhob sich. Ins
Halle, die er vor der großen Uhr anhielt, deren das Schlagen ein Teil von ihm war,
früh Erinnerungen. Unten schien das Haus leer; und, statt dem Drehen dazu
die Fronttür und sein Zweck, er ging in den Salon.
Die langen Glastüren zum Garten waren offen, und der Innere wurde gefüllt
mit dem Duft der Flieder. Das Zimmer selbst hatte ihn immer davon erinnert
sie, es war in Farbe, kühler Vergoldung und Lavendelbrokat und Weiß blaß
Gremien. Nichts war bewegt worden oder war verwandelt worden: der eingelegte Zylindersturzschreibtisch
mit seinen Girlanden gemalter Blumen auf dem Licht nahm bei ertragenes Holz zu das
Linke, der Stangenbildschirm mit dem bestickten Strauß war vor dem Feuer
Jalousien, der girandoles, rollten in ormolu und hingen mit Kristall lusters,
gehalten der Schimmer goldener Reflexionen auf den Mauern.
Er hatte sich bei Java Head davon als eine Stelle an den Salon erinnert, bezauberte
Vollendung; in seiner Kindheit hatte seine stille Gelassenheit eine Anklage geschienen
von welcher Macht wird für im Himmel gehofft. Der Gedanke ans Zimmer als es war
jetzt, öffnen Sie sich, aber ein wenig schwächen Sie sich zu den Fliedern und warmem Nachmittag ab, hatte geplagt
er als die Maßnahme von allem Frieden und der Gelassenheit in Momenten des Extremes
Gefahr, sein Schiff, das in elementaren Katastrophen und entfernten Meeren arbeitet.
Sein Duft hatte ihn durch das Miasma von Whampoa Reach berührt,
das Warten auf die Feuerzeuge des Tees, hinunter von Canton zu treiben; das Stehen weg
in den Donnerböen von der Nacht für die Morgen Meeresbrise, um zu nehmen,
|