Erdwall aus Toskana, seienden Eindrücken und Übersetzungen von Maurice Hewlett

	
die Blauen, und jede Meinung von ihm leuchtet als polierter Achat im Lebenden
Luft, Sachen formen sich ein wenig. Ich fange an, diesen Art _is_ zu sehen,
und daß Männer gewesen sind, und wird sein, aber nie _are_. Tatsachen sind ein
wesentlicher Teil von Leben, aber sie sind kein Leben. Ich hörte eine metaphysician-Meinung
einmal war diese Sache das Adjektiv des Lebens, und Gedanke es ein gewaltig Schönes
Sprichwort. In einem wahren Sinn würde es scheinen, Art ist dieses Adjektiv. Für damit
bestimmt als dort sind ehrliche Männer zu bestehen, wie wahre Sachen sind, oder wie richtig
zu moralising wird es Art geben zu singen, wie schön sie sind, und das was
liebenswürdige Wohnungen für uns. So befestigt glaube ich, daß ich verstehen kann,
Magister Joctus Florentiae. Er liegt hinter diesen zerfallenden Mauern. Spuren von
sein purpurrotes und blaues befleckt immer noch den Kreuzgangsspaziergang. Erzählte er was wir
in Karmin und blau? Wie doofer Zacharias Spelz aus dem Namen seines Sohnes John
in der Rolle eines Buches? Kaum, daß, denke ich.



IIE


KLEINE BLUMEN

Das über del Monte alle Croce ist ein grüner Wegschnitt zwischen Baumhecken, ins
Morgen timt mit Tau und dem Geruch nasser Blumen schwer. Wo es streunt,
aus dem Giro al Monte es gibt eine krümelige Backsteinmauer, einen Brunnen, und ein
kleiner irdener Schrein zu Madonna, ein schmieren Sie, es ist wahr, vom Anstarren von chromes,
und Blues, dick in Politur und kitschig-bunten Geräten von korpulenten cupids und Rosen,
aber irgendwie, auf diesem hindeutenden Herbstmorgen, unschuldig und blau von Auge
als die carolling-Mengen von Luca, die es travestiert. Und ein frommes
inscription schnitt unter testifieth wie Heilige Francis, "in freundlicher Rede mit
der Blessed Mariano di Lugo", pausierte davor hier, und verschwand dann. Es
ist nicht notwendig, an Geister zu glauben;  aber ich werde gehen, diese Geschichte ist
wahr. Wir sind außer zwei Steine Wurf vom hageren Klotz eines Franziskaners
Die Kirche;  eine Akte staubiger Zypressen Flecke die Ruinen eines schmerzhaften Kalvarienberg Schnittes	
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