Er kam heraus. Sie folgte ihm und sah in der Düsterheit sehr groß aus.
"Ich gehe nicht Königlich" zum Cafe zurück, sagte er.
"Aber es wird zum Lachen sein. Und ich glaube, daß sie Sie bestimmt erwarten."
"Ich gehe nicht dort."
Sie klingelte. Sofort wurde die Tür vom gutaussehenden In mittlerem Alter geöffnet
Butler.
"Kommen Sie dann für eine kleine Weile" herein, sagte sie zufällig. "Murgatroyd, Sie,
könnten Sie uns irgendeinen Tee und eine Zitrone herauf bringen, oder Sie werden Whisky und Limo haben,
Herr Feiges?"
"Ich hätte Tee und Zitrone viel eher, gefallen Sie, sagte er.
Ein großartiges Feuer brannte in der Halle. Wieder Feiger Filz, daß er dawar,
ein vornehmeres London als das London von modernen Tagen. Als er nach oben ging,
die breite, ruhige Treppe, und schmeckte die große Ruhe vom Haus, ihm,
Gedanke an die gerammelt volle Menge ins Cafe Königlich, vom Aufruhr dort, von
die Rauchkränze, von den starrenden heterogenen Gesichtern, vom Geschrei,
oder faltete Lippen mürrisch, von das, vielleicht, beschwipster Mann des Genies, von
Jennings mit seinen grünen Augen, sein schwarzer Bart, sein großes Ebenholzpersonal, von
die "kleine blutrünstige Sache" mit dem runden russischen Gesicht, von Fräulein Transporter,
Tuyn in der Mitte von allem, das Sitzen neben der Seite von Enid Blunt, Rauchen,
Zigaretten, und das Suchen der Gesichter der Männer nach dem Aussehen, das Essen war,
für ihr Verlangen. Und er liebte den Kontrast, der ihm gegeben wurde.
"Gehen Sie hinein und sitzen Sie durch das Feuer, und ich werde in einen Moment kommen", sagte das
heisere Stimme, die er lernte zu lieben. "Ich werde gerade starten mein
Hut."
Feig öffnete die große Mahagonitür und ging hinein.
Das große Zimmer war, zündete sehr schwach neben zwei üblichen elektrischen Lampen, einem, an
in der Nähe vom Kamin, das andere in einer entfernten Ecke wo ein Flügel
ausgehalten hinter einer riesigen Porzellanschüssel, in der eine rosa Azalee blühte.
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