bei Leichtigkeit hielten ihre Instrumente immer noch bereit für in braunen Händen weiter
das Zupfen von den sonoren Schnüren. Und das Zimmer war mit dem Aufruhr lebend
von italienischen Stimmen, die ihre Muttersprache reden, mit dem Großen und
unselfconscious-Gesten italienischer Hände, mit der Bewegung von Italienisch,
Köpfe, mit dem Blitz und dem Funkeln lebhafter italienischer Augen. Chianti war
werdend getrunken; Makkaroni, minestra, gnocchi, ravioli, alaione war
gegessen; hierhin und dorthin wurde Toscanas geraucht. Italien war im Warmen
Luft, und in einem Augenblick von Feigem Bewußtsein wurde London beklecksen
aus.
Für einen Moment stand er die Tür, die sich fühlte, einfach Innen fast verwirrte.
Gegenüberliegend war der padrona zu ihm, eine große und glänzende Frau mit schläfrig,
Ochsen-wie-Augen, beim Sitzen hinter einer Art von Schalter. Italienische Mädchen, mit
Kohlen-schwarze Haare abgestreift geschickt dazu und zurück unter dem Tische-Dienst
die Kunden. Die Musiker starrten bei Feig mit dem Festen, unwinking,
Bestimmtheit, die der Reisende von England anfängt, sich bald damit zu treffen,
nachdem er Lugano herübergereicht hat. Wo war ein Tisch für einen Engländer?
"Ecco, signorino!"
Ein italienisches Mädchen lächelte und winkte mit einer Art von vertrauter Lebhaftigkeit
und das Verstehen so ziemlich wärmte Craven 's Herz. Es gab einen Tisch
frei, nur einer, unter Vesuvius, der ausbricht. Feig nahm es, befahl schnell
alles italienische Geschirr, an das er denken konnte, und eine Flasche Chianti Rosso,
und sah dann über dem langen, kleinen Zimmer. Er sah, Italienisch zu sehen
Gesichter, und er sah viele; aber plötzlich, statt dem Sehen bloß, er
gestarrt. Seine Augenlider zitterten; sogar seine Lippen teilten sich. War es möglich?
Ja, es war! Bei einem in eine Ecke vom Fenster gesteckten Tisch saß
Beryl Van Tuyn und eigentlich, Santa Lucia!--Dame Sellingworth! Und sie
aßen beide, was war es? Feig streckte seinen Hals, sie waren beide
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