gründlich maskulin in all seinen Geschmäcken und Gewohnheiten haben "kleine Gefühle"
welcher gehörte richtig nur zu Frauen.
Doric! Plötzlich sprang das Wort in seinen Verstand auf, und eine Vision von das
Parthenon-Säulen stiegen vor seine Phantasie, streng herrlich, fast
mit der Stärke einer Bedrohung. Er setzte seine Zähne zusammen und verflucht
sich für einen Narren und einen Rückfälligen.
Rosamund und er sollten Doric sein. Nun, heute abend wußte er nicht
genau das, was er war, aber er war bestimmt nicht Doric.
Erst dann hörte er den Klang von einem Schuß. Er wußte welche Richtung nicht
es kam davon, aber, phantastisch genug schien es angeschaltet eine Anmerkung zu sein,
sein Gedanke, ein brusk, entscheidender Ausruf schleuderte von daraus bei ihm das
schweigsamer Abend. "Sentimentalist! Nehmen Sie der, und holt Ihren Brei heraus
von Gefühl!" Als er es erkannte, zwang er sich jetzt dazu
stecken-Punkt, ein Brei zu sein, die Anmerkung des Schusses' fiel darin, natürlich,
mit seiner eigenen Sicht der Sache.
Er saß immer noch für einen Moment, dachte an den Schuß, und erwartete wahrscheinlich
es, der wiederholt wurde. Es wurde nicht wiederholt. Eine große Ruhe setzte sich durch, das
Ruhe der hellenischen Wildnis hielt in der Hand des Abends. Und plötzlich,
vielleicht von dieser großen und durchdringenden Ruhe fing Dion eine Kälte
von Angst. All seine Wahrnehmungen hetzten auf ihn, eine akute Menge. Er sprang
auf, legen Sie seine Hand zu seinem Revolver. Rosamund aus allein irgendwo ins
Einsamkeit von Griechenland, Abend, ein Schuß!
Er war in einem Moment über der Braue des Hügels zum Westen. Alles
Respekt für Rosamund's Abendlaune, alles Andenken an sein eigenes richtiges,
Stolz war von ihm gegangen.
"Rosamund!" er rief; "Rosamund!"
"Hier!" geantwortet ihre starke Stimme von irgendwo einem kleinen Weg unter ihm.
Und er sah, wie sie auf dem Hang stand und nach unten sah. Er drängte sich
sein Revolver zurück in seiner Tasche schnell. Schon schob sein Stolz
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