eine weiche Berührung anscheinend echten deprecation.
"Seien Sie ewig das besser ist!" er flüsterte fast. "Hören Sie dem zu
Nachtigall. Es singt ein Lied von jeglichen Alter. Sie haben eine Mitteilung
wie, daß für mich."
Sie waren nach dem Abendessen in der warmen Mai-Nacht hinaus gebummelt und waren gegangen
ein kleiner Weg die steile Flanke von Lycabettos herauf, bis sie ein hölzernes erreichten,
bench rückt näher, die einige kleine Tannen war. Irgendwo unter diesen Bäumen
dort wurde eine Nachtigall versteckt, die mit Intensität nach Athen sang,
Spannweite aus unten, ein kleiner Irrgarten milder Lichter und von vielen nicht
unharmonische Stimmen. Sogar in der Nacht, und bei einer Entfernung fühlten sie sich das
das Lächeln von Intimität von der kleinen Stadt, die sie liebten. Seine Geschichte war wie es
eine lebende Sachenwohnung unter den Schatten, heiligte und das Heiligen, sein
Schätze, wie Nachtblumen, atmeten aus einer mysteriösen Mitteilung dazu
sie. Sie empfingen es, und Filz, daß sie es verstanden. Gehabt das
nightingale zu jeder Stadt, die sein Lied zu ihnen geschienen haben muß,
schön. Aber es nach Athen, und diese Tatsache gab dazu sein
Stimme, in ihren Ohren, eine magische Bedeutung.
Sie saßen für eine Weile in Ruhe. Niemand gab den gewundenen Pfad weiter.
Ihr Impuls zu Einsamkeit war unshared von den Bewohnern in Athen.
Weder wußte, genau welche Gedanken durch das andere durchkamen,
Verstand, welche hohen Ziele loderten im Herzen vom anderen auf. Aber
sie wußten, daß sie erst dann nahe Grenze in Sympathie waren, voyaging,
zu einer gewöhnlichen Zukunft. Diese Zukunft lag über dem Meer in grauem England.
Ihre Zeit in Griechenland war außer einem Zwischenspiel. Aber darin waren sie
sich auf Eindrücken zu versammeln, lag in Läden für ihre Reise. Das
das Lied von Nachtigall war Teil ihrer Bereitstellung. Es mußte nur dazu singen
sie aus irgendeinem versteckten Grund. Und zu Dion schien es, daß die Nachtigall
wußte den Grund, während sie nicht machten, daß es begriff, alle das unter
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