eine kalte Wanne und Whyte Melville's Romane lacht über Geister und weint hinüber
'Mißverstanden', hält den Bischof von London für eine Gottheit und den Albert
Denkmal ein Edelstein der Kunst, würde eine ordentliche Königliche Franse in ihrem Grab tragen, und
ein Strohhut und ein Hemd am Gerichtstag, wenn sie dafür im Land wäre,
es, Spaziergänge mit den Pistolen, 'Heimat, Liebe Heimat' am Abend, singt
nach dem Abendessen zu ihrem kahlköpfigen Vater, denkt den _Daily Mail_ ein
intellektuelles Papier, die Königliche Akademie eine aufrichtende Institution, das
Britischer Offizier ein demi-Gott mit einem Herzen des Goldes in einem Körper des Stahles, und
die Straße von Calais nach Paris der Weg zum Himmel. Das ist das, was sie meinen,
durch eine vernünftige Art von Mädchen ist es nicht?"
"Ich daresay daß es ist", sagte der Prophet, endeavouring, um sich nicht zu fühlen, als ob er
saß mit einem Dutzend oder zwei sehr ausgeübter Stumpfredner.
"Ja, und das ist das, was sie glauben, daß ich bin."
"Und sind Sie nicht?" gefragt der Prophet.
Dame Enid benutzte sich den Aberdeen-Anbau.
"Nein", sie sagte entscheidend, "ich bin nicht. Ich bin ein Fräulein Minerva Partridge."
"Nun, aber das, was ist das?" gefragt der Prophet, mit der ganzen Luft eines Mannes,
das Erkundigen über irgendeinem wilden Rennen.
"Das ist das Geheimnis--"
"Ach, ich bitte um Ihre Verzeihung!"
"Daß ich Ihnen jetzt sagen werde, weil ich Ihnen vertraue,--"
Wieder wurden die Pronomen betont, und der Prophet dachte wie
schwierig wäre es seinen Schwur zu behalten.
"Und weil ich jetzt weiß, daß Sie auch albern sind."
Der Prophet sprang, obwohl nicht für Freude.
"Ich bin Fräulein Minerva Partridge dafür gewesen, warten Sie einen Moment, ich muß sehen."
Sie stand auf, ging zu einem Schreibtisch, öffnete eine Schublade darin, und nahm heraus
ein großes rotes Buch und drehte seine Blätter.
"Mein Tagebuch", erklärte sie. "Ist es dumm, einen zu behalten, ist es nicht?"
Ihre Intonation erforderte so offensichtlich eine Bejahung der der Prophet
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