von einer ewigen Stadt schien der grüne Park, der in seinen eisigen Umhang eingewickelt wurde,
bestickt mit Sonnenstrahlen. Sogar die Fahrer des "growlers" waren
nicht allzu heiter, ein sehr seltenes Ereignis und der blinde Mann von
Piccadilly lächelte, als er an der Autobahn brüllte und die Füße davon schlug,
das Wohltätige mit dem Zauberstab, der das Emblem für seinen Beruf war.
Nur der Prophet war an diesem köstlichen Nachmittag ernst. Leute sahen
bei ihm und Gedanken, daß er bestimmt der reichste Mann der Stadt sein muß.
Sein Gesicht war so traurig.
Er verwundete auf der anderen Seite von der Strudel, zu wo das grüne Bild posiert, das
menschliche Ströme der Krawall darunter. Er sah unter ihrem rooves des Straußes
Federn die Mädchen schütteln ihre langen Ohrringe über Veilchen und
Rosen, die mit Wunsch, von Landcousins gekauft zu werden, in Ohnmacht fallen.
"Wo ist elf hundert Z, wenn Sie gefallen?" er fragte den Shaftesbury
Avenuepolizist.
"Jellybrand's Herr? Auf dem Recht auf das cremefarbige Geschäft und den Motor
Lagerhaus, einfach gegenüberliegend die Stelle, wo sie Papageien verkaufen, danach,
dort patentgeschütztes Medizindepot."
Der Prophet verbeugte sich und dachte an den Segen des Wissens. In einem Moment
er stand vor der Bibliothek und blickte bei seinem schmutzigen Fenster. Er sah
mehrere Briefe, die gegen das Glas liegen. Man wurde an "Miss adressiert
Minerva Partridge." Er griff ein und wunderte, was sie ähnlich war.
Jellybrand's Bibliothek war ein kleines, quadratisches Zimmer, das ein Briefgestell enthielt,,
eine Zeitungseinstellung, ein Bücherschrank und ein Schalter. Ihm wurde damit aufwärts gepaßt
Briefe, Dokumente, Bücher und ein großer Junge eines wölbenden Kopfes. Das
letztgenannt stand hinter dem Schalter und streichelte sein unregelmäßiges Profil damit
eine Hand, und das Werfen in die Luft einer Kiste von J-Federn und das Fangen davon damit,
das andere. Nach dem Eingang des Propheten fiel diese Jugend zuvorkommend das
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