Finger, der Puls von Frau Chepstow. Und er wußte, daß er davon gedacht hatte,
ihr, weil Nigel Armine an sie dachte, daß er sie mit in Verbindung brachte,
diese Musik, weil Nigel die Gleichen machte. Dies ärgerte sich heimlich
Isaacson. Er bemühte sich, seinen Verstand davon von diesem Gedanken zu trennen Frau
Chepstow. Aber seine Anstrengung war vergeblich. Ihr Puls war unter seinen Fingern,
und mit jedem Schlag davon empfand er das Rätsel und die Grausamkeit scharfer
von Leben. Als die Bewegung beendet wurde, sprach er kein Wort. Noch
er schaute Nigel an. Sogar, als die letzte Notiz der Symphonie dazu schien,
schwinden Sie und fallen Sie in einen Abgrund von Elend und Schwärze nach unten, er machte
sprechen Sie nicht oder bewegen Sie sich. Er fühlte sich zerdrückt und überwältigte, gewordenen geschlagen ähnliches und
verletzt.
"Isaacson!"
"Ja?"
Er wurde in seinem Sitz ein kleines.
"Großartige Musik! Aber es ist alles Unrecht."
"Warum?"
"Falsch in seiner Lehre."
Der Künstler in Isaacson konnte keinen Schauder verbergen.
"Ich suche eine Lehre nicht; Ich will keine Lehre davon."
"Aber der Komponist zwingt es auf einem, einer Lehre der Verzweiflung. Geben Sie ihm alles aufwärts!
Keine Verwendung, um Ihre Anstrengung zu machen. Der Innewohnende Wille brütet über Ihnen. Sie müssen
Gehen entlang am Ende. Diese Musik ist eine große Lüge. Es ist herrlich, es ist
großartig, aber es ist eine Lüge."
"Werden wir ausgehen? Wir haben zehn Minuten."
Sie machten ihren Weg zum Korridor und bummelten langsam auf und ab,
Ableben und repassing andere, die die Musik besprachen.
"Solche Musik stellt meinen Rücken auf, Nigel setzte fort, mit Energie; macht "mich
Gefühl, daß ich ihm nicht nachgeben werde."
Isaacson kam nicht umhin zu lächeln.
"Ich kann Art vom moralischen Flugzeug nicht anschauen."
"Aber bestimmt bringt Sie Art oft dazu, entweder moralisch oder unmoralisch zu denken.
Bestimmt gibt es Ihnen Impulse, die sich mit Leben in Verbindung bringen, mit
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