Zu jenen, die einzig und allein mit ihren Ohren zuhören,;
Sie kennen St. Matthew's schwingende Harmonien,
Und alten St. Michael's Erzählung von goldenen Jahren
Weit weniger ähnliche Glocken als Erinnerungen gesungen hat.
Doch gibt es etwas fehlendes im Lied
Von lyrischer Jugend mit Stimme ungeschult durch Schmerz.
Und atmet stillnesses dort ein der Menge
Dämmerige Ecken, und daß nur bewegt sich wieder
Wenn Glocken doof sind. Nicht einmal Bronze, die schlägt,
Unser Herzklopfen zurück kann von alten Niederlagen erzählen.
Aber Sie wer nehmen die Stadt für Ihr eigenes,
Kommen Sie mit mir, wenn die Nacht tief und Art fließt,
An diesen schmalen Wegen gestörten Steines,
Und überschwemmt die breiten Savannen des Verstandes
Mit Gezeiten, die das Fieber vom Tag abkühlen,:
Einer mit der Dunkelheit, companioned neben den Sternen,
Wir werden St. Philip's, Nebel und grau, suchen,
Das Halten seines Pochen Schmerzleuchtfeuers zu den Bars,
Ein prisoned-Geist schwingend im Stein
Das wußte sein Reich von vergessenen Sachen.
Dann wird die Stadt Sie für ihr eigenes kennen,
Und Gefühl, daß Sie sich treffen, um ihre Leiden zu teilen,;
Während einen Wirbel rührender Erinnerungen entlang,
Sich wird Sie in ihr finden, bringt zum Schweigen.
Sobald Trainer Reihe darauf warteten, Reihe zu richten,
Vor dieser Tür; und wo die durstige Straße
Trank den tiefen Schatten des Säulenganges
Die Sonntag-Ruhe wurde von frohen Füßen gerührt,
Niedrige Grüße und das Rascheln des Brokates,
Das Organklopfen und Wärme sonniger Augen
Das leuchtete auf und lächelte unter einen Haubenschatten;
Leben im Lockmittel seiner ganzen schnellen Verkleidung.
Dann vom steigenden Lyrischen der Turmspitze,
Wie die zusammengesetzte Stimme der ganzen Stadt,
Die Glocken platzten schnell in singendes Feuer herein
Das wickelte das Gebäude ein, und das sich hinunter duschte
Helle Tonfälle, um an den Wegen aufzuleuchten,
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