Das Schreien aus Flüchen, beim Brechen bei den Kröten,;
Neger, die den mondlosen Nächten dort verscheiden,
Hinter ihnen hören Sie einen Klang, der ihren Atem anhält.
Der scharfe Wind pfeift durch seine Zähne,
Und die weißen Schädelgehen, die dadurch begrenzen,
Das Suchen von Death.
H.A.
DER BLOCKADE RUNNER
ICH
Drei Jahre!
Weil ich die Stadt gesehen hatte, in der Zeit,
Wir warteten durch die Straffheit von den Stunden,
Während Nerven Zithernschnüre waren,
Für das Schicksal, um darauf zu quietschen,:
Alles durch diese Nacht wir zählten alten St. Michael's Glockenschläge
Jetzt drei Uhr--
Die Glocken sprachen, als sie an Ehetagen hatten,,
Mit hohen und silbern-frohen Zungen
Doch irgendwie hatten sie eine Ironie gewonnen,
Für aus über der stillen April-Bucht
Grimmige, neue-gebaute Forts grinsten bei altem Sumter
Durch den Morgennebel--
_One--zwei--drei--vier, _,
Und kein Klang noch! Dann--
Dreißig Minuten wie ein Leben zu lang;
Ein roter Blitz dirked die Nacht;
Ich glaubte, daß eine Stimme weinte, "DOOM";
Das war die Pistole, die zunichte eine Million von Männern machte.
Gott! Wie die Stadt aufwachte!
Damit was eine Eile des Wunders in ihren Straßen,
"_Burr_" von gezerrten Stimmen, Erdbeben der Füße,,
Das Trampeln zu rollenden Trommeln,
Die Menge fegte zur Batterie.
Dächer waren schwarz damit, Leute in Knoten anzustarren,
Das Planieren ihres spyglasses
Ähnliche Fingergliederspeere,
Von Meeresmauer zu den Schornsteinspitzen.
Über dem sich kräuselnden Hafen kam
Das Knurren, Bulldogrinde von culverins,,
Rote Raketen wanden sich und stürzten
Über der Morgendämmerung.
Die Welt schien von Zuversicht betrunken
Dieser Tag--
Irgendeine geheime Nervosität über den Sklaven;
Das, was sie denken könnten oder sagen könnten,;
Aber sie machten keines;
Die Bügelhörner schrien bei der Zitadelle.
Stunden wurden von frohen Glocken interpunktiert,
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