Wo ein. Mai Dämmerung, die sie Louise brachten,,
Mit Musik langsam,
Und das niedrig Schluchzen,
Die alten Sklaven, die gespenstisch singen.
Sie starb schlafend und das Weinen überdrüssig.
Sie hatte eine Mohnblumen-seltsame Krankheit;
Eine Schönheit, die war, mehr als fleischlich,
Wie durst, den sie ihr im charnel überlassen?
Sie könnte gespenstisch schlafen!
Seien Sie still! Sie haben sie in der Gruft eingesperrt,
Unter das bringt zum Schweigen und das Ausdörren von Blüte;
Lebens Melodie der Stimmen Treiben weg--
Verkannt!
War es eine kleine Eule in den Dornen, die stöhnten?
Das Kirchhofmondlicht wird Aschen-grau--
Seien Sie still! Blasse Louise!
Die Toten müssen nicht wecken.
Etwas, was ein zwitschernder Schrei äußert.
Ist, daß ein Vogel dort auf ihrer Brust,
Verloren in der duftenden Düsternis,
Das Aufwachen zu Morgendämmerung in der Gruft?
Kein Vogel, es ist ihre gefalteten Hände ein Flattern!
Ich glaube, daß ich gestorben sein sollte, um zu sehen, ihr erheben Sie sich
Unter den verdorrten Kränzen
Und Spinne-vollgestopfte Leichentücher
Von den Begräbnissen ihrer toten Onkel,
Während Ströme des Horrors die blauen Seen ihrer Augen fütterten.
Ich gewußt, daß ich gestorben wäre, um zu sehen, ihr erheben Sie sich.
_Over die Felder, die eine Stimme vom tomb,_ ruft,
_Pleading und Plädoyer drearily,_
_But, den alle Sklaven fled_ haben,
_And verließ sie das Sprechen mit ihrem coffined dead,_
_And, der eerily._ wimmert,
_The junger Vögel die_
_To sieht, daß sich alte Hände vom Fenster-slit,_ drängten,
_Clutching das Licht in Handvoll von despair;_
_Stark-Angst hat die Farbe ihres hair,_ gestreichelt
_While vom Fenster comes_
_The babbelte Geflüster von ihrem prayer._
_Night ist wie Spinnen in ihrem mouth;_
_By-Tag drehen sie über ihren eyes._ einen Film
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