Wo der _groundnuts_ brät,,
Um schattige Beschüsse durch Nächte,
Mit Erzählungen von Friedhofsgeist,
Während gespenstischer spirituals-Ring,
Und Organstimmen singen,
Und Reisig klopft unerträgliche Rhythmen auf den Boden
Zu schlurfendem Kinderausschnittsbock und Flügel;
Hunde bellen;
Und Hund-angesehener pickaninnies-flüchtiger Blick auf die Tür.
Sonntage, an den Moos-eingehüllten Straßen,,
Der beribboned schwarzer Volksgehen zur Kirche
Durch threes und twos, das Tragen ihrer Schuhe,
Mit orangefarbenen Turbanen, Kattune, Regenbogenhüte,;
Dann stellen Böcke Tigerlilie-Bande und watchet-Anzüge zur Schau,
Rauchenmaiskolbenleitungen und kaum liebe Stumpen.
Fuhrwerke mit ovalen Rädern und Küche führt den Vorsitz bei Kreischen dadurch,
Wo Josef-Joseph-coated, den sich Weiß-gezahnte Maiden setzen,
Sittsam,
Während das alte Maultier das Elfenbein seines Auges zurück rollt.
Bald von den getünchten Kirchen rollen Sie weg
Unter den lebenden Eichenbäumen,
Flüsse melancholischer Harmonien,
Voll von den Kummer von den Jahrhunderten
Der weiße Mann hört, aber kann nicht fühlen.
Aber es ist immer Sonntag auf Meeresinseln.
Plantagenglocken, beim Rufen der Pflücker von den Feldern,,
Ist wie alte Tempelgongs;
Und der Wind erzählt monodies unter den Kiefern,
Das Spielen der Lieder des Ozeanes auf ihren Schnüren;
Die Enten fliegen in lange, folgende Linien;
Skeows _squonk_ und Sumpfhühner _quank_
Unter den Tide Flächen und hetzt, rangieren Sie auf Rang;
Auf Inselbüscheln ernährt der Reiher seine dickflüssigen Jungtiere;
Und der schnelle Spötter fängt
Von Lippen der Söhne der Sklaven die gespenstischen Bruchstücke,
Und fischt sie, als keine Lippen je gesungen haben.
Ach! Es ist gut, im Frühling hier zu sein,
Wenn Wasser immer noch im Norden festen Körper bleibt,,
Wenn der erste Jasmin seine goldenen Glocken läutet,,
Und der "wilde wistaria" bringt hervor;
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